Qué harás

Los que se quedan

De cierto

Como si no bastara

[13-05-07][Bogotá]

Como si no bastara el recuerdo

Como si la cicatriz no fuera suficiente marca

Como si el espejo no fuera suficientemente fiel

Como si la foto no fuera más diciente

Y como si el papel no lo aguantara todo

Te presentas de nuevo una mañana

Con tu espectro

Y el primer día del fin de mis días

Se precipita de nuevo

Con detalle de gestos y palabras

Con lujo de silencios y suspiros.

Entonces cierro los ojos

Y recuerdo que el fin de mis días

No llegó con tu ausencia

Que rompí la promesa de eternidad

Que perdí las cartas sin destino

Que no puedo ir por ahí

Levantando a los muertos de sus tumbas.

Y como si no bastaras

Me veo a tientas esa noche

Revolcando recuerdos

Abriendo cicatrices

Mirando espejos

Desempolvando fotos

Y desdoblando papel.

Invocándote una vez más.

JohnAB

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Apoyo Jaime

[07-12-08][Bogotá]

Hoy se me van las manos

blandiendo pájaros crepusculares.

Parten de mí sin horizonte

a surcar otros ponientes.

Dejan de lado su oficio de contienda

para rezar ajenos ruegos.

Las palmas que azotaron mis mejillas

dieron su dorso para secar mi frente.

Los dedos que señalaron mil defectos

fueron trazando en signos un -porque-.

Jamás las vi empuñarse al sol

pero cambió el reloj y es tiempo.

Cómo no hacerlo si para subir

hay que escalar.

Cómo no hacerlo si para escalar

se sueltan piedras.

No menos justas con el mundo

pero si mas justas con si mismas

se estrechan hoy para decir adiós.

No sé que decir

y por eso rompo el cielo en un aplauso.

JohnAB

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Hoja seca en un arroyo

[13-05-07][Bogotá]

Cae por sorpresa
Ni ella misma se da cuenta de su repentino viaje
Toca el agua y un circulo a su alrededor emerge
Creciente y perfecto
Luego otro lo acompaña un poco más pequeño
Y otro y otro más ya casi imperceptible al viento.
Parece divagar y el tallo hace de asta
En un camino sin regreso.

Primero lento, va sin sobresaltos
Recorre la planicie del agua estancada
Y no se ve que la dirige

Parece tener ojos
Para ir hacia el flujo del arroyo
Y precipitarse inevitable hacia su cause.

Cuando por fin entra en el apurado ciclo cristalino
Se sumerge y sale de nuevo a flote un poco más pesada
A la temporal pasividad de los segundos
Que apenas la separan del siguiente impulso.

Y así, corre, se hunde, toma aire...
Y luego, corre, se hunde, toma aire, una vez más.

Hasta que ya cansada de jugar busca un descanso
En el fondo de un recodo junto a las suyas
Las que alguna vez como ella
Se atrevieron a dejar de ser hojas
Y fueron barcos.

JohnAB

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[Hoja de Maple proveniente de la provincia de Quebec (Canadá)]

Cada noche

[23-05-09][Bogotá]

     Tu tiempo es ahora una mariposa (Silvio Rodríguez)

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[a la noche en que José Asunción Silva escribió el nocturno]

A Mario Benedetti

[18-05-09][Bogotá]

Mario estaba enamorado de la vida,
aún cuando sus palabras dejaban una duda
de su sentido, de su misión y de su certeza.

Amaba a su esposa con la misma intensidad
con la que dejaba cuenta del error de los poderes
y las omisiones de su pueblo.

Sus líneas decían 'rechazo',
pero decían 'no me doblego'.
Sus versos entreabrían los ojos de niño,
los labios de amante,
las manos de obrero,
la conciencia de los hechos y de los sueños.

Inventaba palabras que decían

más que las palabras simples,
podía romper un verso

por el solo gusto de decir algo más,
podía guardarse una palabra

por el solo gusto de dejarnos descubrirla.

Nos dejó toda su vida en sus palabras,
el amor inocente que alguna vez calló
la euforia de un beso en medio de la noche,
su angustia por los hijos que ya somos,
su panfleto en favor de los que ponen su espalda,
su entusiasta labor por el amor que saboreaba,
su lúcida visión del tiempo y los recuerdos,
su sosegada intuición de la vejez y del final.

Benedetti desmuere cada vez que un verso suyo

lo apropiamos como nuestro
para decirle a la vida que aquí estamos,
la juventud que quiso guiar con sus consejos,
la juventud que crece y ama leyéndolo,
los hombres que seremos
y empuñaremos la palabra
como voz y como fuego entre
las manos.

JohnAB

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Hecho(s) de palabra(s)

[29-08-07][Bogotá]

Reino creado de la mano
bajo la voz no dictada de sus ecos,
con jerarquías pero no con súbditos,
con edades pero no vejez,
con estilos y a la vez sin ataduras,
con maestros, no con dioses,
con detractores y enemigos
como todo imperio incontenible.

Nace de la mano en cada signo proferido de valor
no por su forma ni sonido
sino por ese orden inmaterial
que ilumina su intención,
le da la fuerza para tener vida propia
y alguna veces para no morir en el papel
o en el recuerdo.

Causa o consecuencia,
designio o azar,
don o milagro,
la única certeza es que una mañana
el hombre quiso escribir lo que su mente le decía
o tal vez desde entonces ambicionó
ser inmortal de alguna forma
como el justo dios que en si emergía.

Y el mundo ahora era suyo
para detener el tiempo en una novela,
iniciar el cambio en un panfleto,
repensar la vida en un poema,
declarar el amor en una carta,
imponer el orden en una ecuación,
enaltecer el valor en un himno,
darle ritmo a los sentidos en una canción,
darle alma a un instrumento en una partitura,
y dormir el espíritu en un cuento de hadas.

Es la palabra el escalón
que nos separó del reino animal
y nos dio uno propio.

JohnAB

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Duerme

[30-05-07][Bogotá]

Por un instante
Cuando los gritos son detenidos entre los labios
Cuando las balas dejan de salir por los cañones
Cuando los taladros no siguen girando
Cuando los motores paran de quemar el cielo
Y las luces se apagan
Entonces la tierra puede dormir
Y sueña.

Sueña que nadie le perfora la piel buscando su sangre
Que su cabello crece floreciente y frutal
Que sus ojos son cristalinos y vivos
Que sus senos no se derriten
Que sus pulmones reverdecen
Que en los dedos de sus manos nace el agua
Que su voz resuena en las copas de los árboles
Que no la quema el aire ni la ahoga el calor
Que puede correr libre sin rejas ni pasaportes
Que puede llorar sin el temor de derrumbarse
Que puede vivir en el norte e incubar en el sur
Que no tiene banderas reclamando propiedad
Que no tiene cruces exigiendo fe
Que no tiene pañuelos rogando justicia
Que no tiene bocas acostándose hambrientas
Que puede dar vida y no presentimientos.

Siempre ese sueño se ve terminado abruptamente
Alguien más se sintió dueño del suelo que pisa
Y la tierra se despierta
Trata de recordar lo que soñó
Pero no puede
Y se da la vuelta para que el sol le de
Del otro lado.

JohnAB

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Compañeros poetas

Quizás

[17-01-09][Bogotá]

Quizás, quizás, quizás. (Osvaldo Farrés)

Quizás pierda la ruta persiguiendo aventones
Quizás me quede en la misma banca estación tras estación
Quizás me equivoque de destino y termine aquí de nuevo
Quizás no me alcancen los bolsillos ni los trajes
Quizás despierte un día sin saber a donde ir
Quizás toque a la puerta y me acobarde la demora
Quizás esté tan ocupado que posponga hasta mi muerte
Quizás no me reciban sin corbata o referencias
Quizás haya cambiado tanto que ni yo me reconozca
Quizás alguien más decida que no debo vivir
Quizás nunca llegue a París
Quizás nadie me espere.

JohnAB

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Cómo matar a un poeta (sin armas)

[26-01-09][Bogotá]

A un poeta no se le mata quitándole la musa, 

porque seria como darle otras dos mas. 

A un poeta no se le mata diciéndole que lo que escribe 

es basura sin armonía y sin sentido,

porque conseguirían que escriba ebrio.

A un poeta no se le mata escondiéndole el cuaderno, 

porque rayaría servilletas o su propio buzón de voz.

A un poeta no se le mata con hambre y sed, 

porque se haría ingeniero y ganaría un salario para hacerlo todo mal.

A un poeta no se le mata ignorándolo,

porque dejaría notas en las ventanas.

A un poeta no se le mata revelándole que no existe la justicia poética, 

porque escribiría pensando estar dormido.

A un poeta no se le mata poniéndolo en una cornisa

una noche de luna con el tambor completo,

porque así lo empujen, librará la muerte

como a cualquier otra mujer.

Matar a un poeta es realmente muy fácil,

basta decirle -ya no te necesito-.

JohnAB

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Tempestades

[01-12-08][Bogotá]

Las manos se colman y apenas es lunes

Los relámpagos no le ganan a los truenos

Las calles se atascan hasta en las cobijas

No vale el abrigo con tanta gotera

El alba no aparece ni en los bombillos

La niebla bajó y se posó en los charcos

Tiembla el reloj conmigo

Se eriza la piel de lo cobarde

Los parpados insisten en presenciarlo todo

y para colmo de males 

Afuera también esta lloviendo.

JohnAB

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